UN PERFIL QUE NO ES DE FACEBOOK
Mi presencia
siempre es una despedida.
Guarda un lugar en el pasado,
sabe a primera vez
y a olvido,
a lamento mudo de la tarde,
a carcajada contenida
en un salón de clases
obediente de monjas.
Mi presencia
es partir de madrugada
con frío y sin abrigo,
una lámpara encendida de pronto,
en la puta oscuridad.
Mi presencia,
a veces huele a luna de jazz,
casi igual,
a tonada perdida de los Beatles,
a canela rancia,
a luciérnaga hecha mierda en la bombilla,
una casa llena de noche
y vacía por la mañana.
Mi presencia
es miseria,
de ajenidades todas y ninguna,
de domingo por la tarde
cuando todos los solos lloran
y los que no,
se apartan para hacerlo.
Mi presencia
es letal
porque dicta ambigüedades.
Duda y perjura
de la Tragedia incurable
del Conceptismo del cello,
de la Biblia y del Quijote,
y a veces de Dios.
Mi presencia
reza un catecismo
con la mano puesta en el sexo,
con la cabeza bajo el agua
sin micrófono y guitarra
a capela,
una garganta se descarna viva
a deshoras y en vilo.
Sabe a bostezo y a cigarro,
a sal de boca frugal
en cuarto oscuro.
Te recuerda,
a Susan Dey con la cara lavada
a un niño dios bizantino,
a Kerouac ahogado en la azotea de la Roma,
mientras, Ginsberg se la mama a un lacandón.
Mi presencia
es creer que volveré,
cuando todos los que se van no vuelven
y los que siempre se quedan se van.
Una vela sin prender con oxígeno,
una calle con luz de calle
una ventana sin cerrar en navidad,
un cuchillo escarchado en la nieve
con ganas de cortar.
Un baúl recién abierto,
un sombrero de quien sabe quién,
una sombra caída de otro tiempo,
un vecino que llama
un extraño en la cama,
un adolescente rumbo al punto y coma
en un brinco cuántico y pagano.
Es…
un eterno retorno
contenido en tu vaso,
muerte sin fin que se goza a sí misma,
acuarela de ceiba a las tres de la tarde
y Gorostiza vivo.
Mi presencia
es una visita al sagrario
que acaba en felatio
atrás de la pila bautismal
un Sábado de Gloria.
Es distraída,
y recorre con ojos rotos la casa vacía,
sola y en penumbra,
con alboroto de árboles que cruzan mi nombre
a punto de morir en media tarde
ya de por sí, vistos de luna.
Es una ausencia
que dice nombres de la infancia,
de la primera juventud
en la que olí por vez primera el sexo opuesto.
Presencia del que sonríe breve,
y que por dentro lleva un cómplice burlón
un cuchillo de ojos que dice adormecer,
y corta más que un hacha.
Es la sentencia
de que algo más va a pasar,
cuando crees que ya pasó.
Dejar de tener que ser quién eres
quitarte los zapatos
para estar más cómodo,
y andar tus huellas en mi tumba.
Mi presencia
es prender el cigarro sin permiso
cuando aún nadie de la fiesta se quita la ropa
es buscar un vaso y servirte tú mismo,
mezcal o tequila,
y una línea nasal que flote hasta la amígdala.
Mi presencia
espera no ser vista,
para agrandar el deseo de mirar.
Recorre con melindre y ganas de comer
otra carne que no sabe a qué sabe
y por poder, se antoja mordiscar.
Al fin,
mi ausencia brilla permanente
en un spleen del XIX,
entre boardilla y ajenjo,
la bilis derramada a media cama,
una caricia inocente después de eyacular,
en cualquier burdel lejos del Sena,
una prosa lenta y con flauta al final de la nalga.
Mi presencia se apaga.
Se va,
sabe que ya no hace falta
se argenta con uranio de una luna
desde un balcón donde todos madrugan.
Se queda como almizcle detrás de tu oreja
se evapora cuando sudas la cruda
se cuelga de la lluvia de tu ducha al día siguiente
se ríe a intermitencias en tus labios resecos
en tu memoria involuntaria sin madalena
y sin jugo de naranja.
Mi presencia,
simplemente se queda dormida;
en tu piel
en tu sien
en tu mirar
en tu pasado
en tu partida
en tu bombilla
en tu carencia,
en tu poeta favorito
en tu falta de fe
en el día que vas a misa porque se casa un amigo
en la cornisa de tu piso
en la ventana,
y en la cama tibia
después que el otro solitario ya se fue.
En tu cocina urgida de higiene
en el estío de un San Juan quemado
de maderos sin cabeza
y sin baile.
Es qué desde ahí,
mi presencia grita.
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